Por una senda van los hortelanos,
que es la sagrada hora del regreso,
con la sangre injuriada por es peso
de inviernos, primavera y veranos.

Vienen de los esfuerzos sobrehumanos
y van a la cancion, y van al beso,
y van dejando por el aire impreso
un olor de herramientas y de manos.

Por otra senda yo, por otra senda
que no conduce al beso aunque es la hora,
sino que merodea sin destino.

Bajo su frente tragica y tremenda,
un toro solo en la ribera llora
olvidando que es toro y masculino.


POEMA DE: Miguel Hernández